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Tal era que estando en el suelo, volabas
Mi Montse estaba llena de hilaturas tendidas/
Como infinitas cuerdas de una guitarra tensadas/
Urdidas, sutilmente afinadas, por sus sensatas locuras intuidas,/
por la memoria pétrea de sus cosas soñadas y vividas/
Que si una de ellas al albur tan sólo tenuamente rozabas/
una partitura libre hecha de mil sueños sonaba/
tan real y acerada como la vida misma zaherida/
como una sonata de vehemente calidez que musicaba/
su alma férrea de miradas elevadas, con su cabeza erguida./
Y yo acogido en esa su vitalidad, partitura de amor mullida/
así, como nunca jamás vibré en mi vida, con ella vibraba/
Su desbordante vitalidad, me regalaba fulgores de amanecida,/
y obraba mundos jamás imaginados sobre mi alma embobada/
Por su inusitada y grácil perfección tan elástica, tan mullida,/
era un flotar mecido de amor sin pausa, su alma entregada/
No había razón en sus razones/
sino un corazón hecho de mil corazones./
Era el divino imprevisto que todo el vivir impregnaba/
Traviesa, auténtica y espontánea, jugaba mi Montse a la vida/
y yo vuelto en niño alborozado, a la vida con ella jugaba/
aun, en el caerse, al poco curábase la herida/
Era tal su memoria de las cosas así hilvanada/
la que todo retenía en su cimbreante tela arácnida:/
Lo pasado, lo creado y lo por crear, recordaba/
Era su desmedida intuición grácil su obra de amor bruñida/
Tan desbordante y acogedora en su molicie de feminidad/
que sujetado a su suelo firme quedabas/
ahormado a su alma fiel hasta la alta eternidad:/
Tal era mi Montse, ¡qué estando en el suelo, volabas!/
FiN
Petrusvil
Petrusvil
