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Poesía



Ese cuerpecillo inerte sobre la arena de la playa,
removido por las olas con las que no llegará a jugar,
envuelto en un frío sudario de espuma blanca
 con la carita vuelta parece mirar al agua 
como si buscara a la madre que le arrancó la mar.

Esa inocente criatura de la que todos somos padres,
ese niño no hará jamás castillos en la orilla,
 no merecía que el destino lo abandonara a su suerte
y es que, huyendo de la muerte, se le heló la vida.
By @vilpetrus
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