A Lorca cada año me lo matanlos rencorosos del alumbre turbio,borrachos del gitaneo espuriocon envilecidas facas de plata. A la luz de la luna asombrada,su caballo mira con ojos fríos,verde carne sobre mármoles agrios,a las cinco de la tarde, la bandada, como una manada cornamentada,al son de sus rencores e inquinasa mi Federico me lo … Sigue leyendo A Lorca cada año me lo matan.